April 20th, 2013

***

какой из меня рассказчик

нарвать бы пучок травы

уставиться в плоский ящик

чистилище для головы

а утром за чашкой чайной

между криком ворон

искать лоскуток молчанья

лучшее из времен

и эту белую точку

целый день пронести

она увлажнится в почку

возьмет и будет цвести

потом во мне как в одежде

какую не скинуть с плеч

росток шевельнется нежный

меня прорастая речь

пойдет по свету танцуя

придумывая на бегу

а я сам себя не чуя

жить без нее не смогу